Avant, je pensais que je devais rétrécir pour survivre.

Réduisez ma voix.
Réduisez mon style.
Réduisez ma vérité.

Grandir en tant que personne queer dans une petite ville impliquait de devenir un maître du camouflage.
J'ai appris à me fondre dans la masse — à adoucir mes traits, à atténuer mes couleurs et à me taire quand le monde me disait que j'en faisais « trop ».
Trop fort. Trop doux. Trop différent. Trop moi.

Mais l'argile n'oublie pas la forme des mains qui l'ont façonnée.
Et moi non plus.

L'art était le seul endroit où je pouvais m'exprimer bruyamment sans parler.
Adolescente, j'ai commencé à coudre des écussons sur mes vestes, à personnaliser tout ce que je portais, transformant des objets ordinaires en petites rébellions.
Au début, il s'agissait simplement de survivre.
Puis, c'est devenu un style.
Puis, c'est devenu moi.

En quittant la maison, j'ai fait une promesse : je ne construirais plus une vie où je devrais me cacher.
Donc je ne l'ai pas fait.

Le travail du cuir est venu plus tard, presque par accident.
Je suis tombée amoureuse de sa contradiction : la rudesse de la matière, la douceur qu'elle exige.
C'est un média qui ne ment pas.
On y voit chaque coupe, chaque polissage, chaque choix.
Cette honnêteté me semblait juste.

Maintenant, je conçois des pièces qui allient un peu de protection et un peu de douceur.
C'est aussi moi : quelqu'un qui a dû être forte, mais qui croit toujours à la tendresse.
Mon travail est mon identité, tissée de strates : queer, exubérante, précise, provocatrice, parfois même scintillante.

Si on vous a déjà dit que vous étiez « trop » , j'ai fait ça pour vous.
Si vous vous êtes déjà tu pour rester en sécurité, je vous comprends.
Et si vous êtes simplement là pour quelque chose de beau et de bien fait, c'est très bien aussi.
Je serai toujours présent dans tous les recoins.

- Urbain